Aquesta imatge és bonissima es nota en qué treballe... si la trobeu, feu una prova; quedeu-se-la mirant i veureu que de sobte es forma un cercle i tots somriuen donant-li la raó. No és una radiografia de la realitat social?, no és una crítica a la societat actual?, als valors?... al cap i a la fi ~es filosofia, és art.

street art

Lisbon street art

street art

Una de mis pasiones es pasear y os aseguro que Lisboa es una isla llena de tesoros variopintos, será por su pasado colonial, será por la espléndida y lenta decadéncia de la urbe, será porque en este territorio se entrecruza: la opulencia, lo antiguo, lo moderno, lo transmoderno y lo rural.. sea lo que sea, mis paseos son una experiencia única y magnifica que me gustaría compartir.
Esta semana, de vuelta a casa, después de una noche de arte de museo, Pedro y yo hablábamos de esta maravilolsa ciudad que me hace perder el sentido, que me empuja a explorar las calles milimetricamente y en las que me puedo perder horas y horas. Mi interlocutor se quejaba de las pintadas y de la transformación monstruosa a la que se ve sometida continuamente. En cierto sentido tiene razón, Lisboa se está convirtiendo en una ciudad escaparate , de diseno, que choca con el abandono y el deterioro (deliberado?). El arte callejero, los graffitis y ciertas manifestaciones callejeras pueden estar asociadas al deterioro de la ciudad y al abandono pero también son una forma de comunicación de descontento hacia lo real y lo social que acontece, también implica ingenio, picardía, osadía y expresión personal salvaje pero, no lo son también las intervenciones urbanas de artistas de museo, las estatuas de asesinos ensalzados a héroes nacionales y las vallas publicitarias?
Los que me leen me conocen bien y sabéis lo mucho que me gustan las lámparas alcachofas (norman69), la estantería Kartell, las vajillas Bodum, las galerias de arte, los museos y la arquitectura en general y no aguanto el hule, ni las cortinas de ducha de plástico, ni el gotelé (y menos las espirales que tenía que soportar en la casa de Durham), ni las paredes empapeladas, ni el terciopelo en el mobiliario, ni las figuritas de lladró, chinos ni murano. Así que os puede estranar que me embelesen las gandes obras plasmadas en la pared que emanan trasgresión, protesta y belleza a la vez. Viva el arte callejero!

Vivir en el caos

Eran las 11 un poco tarde para mis costumbres pero hay días en que uno se enreda entre el calor de las sábanas y le intimida el frío de fuera y si uno se puede quedar, porque no darse el lujo de holgazanear.
Inconsciente de la hora , María podía venir de un momento a otro, enchufo la minicadena suena Ella Fitzgerald y Louis Amstrong la música me hace caer en el brazo del sofá, cerrar los ojos y dejarse acariciar por la música, entreabro los ojos y una inquietante luz me hace levitar para descubrir si el sol era una alucinación creada por la felicidad musical y los efectos secundarios de o era realidad, subo la persiana impaciente y al comprobar la no ilusión y la realidad, he volado por la casa, como una hada para que mi hogar se empapara y atrapara la luz que nos regatea el cielo lisboeta.
Entre silbidos, cantos y alegría preparo el desayuno, sin parar de mirar por la ventana, sin acabar de creer que había sol!, antes de sentarme; pego mi nariz y mis manos a la ventana de la terraza y descubro que los planticidios cometidos, eran una ilusión, bueno algunos han sido tremendos pero que más maravilloso que ver el rosal resucitado, rosas de Sharon y una lavanda preciosa.
Buen rollo y desayuno... pero el café amargo, cosas de tomarlo sin azúcar, me ha hecho recordar el esqueleto de la dorada yaciendo sobre el banco a la espera de acción, las bragas en el suelo, el cenicero abarrotado, botas, libros, papeles, el tenderete, ropa a la espera de armario... sensación de angustia y riiiiiiiinnnng. Dilema: arreglo un poco y abro, abro y mientras sube y se cambia arreglo. Momento de crisis... y caos en el caos. Total, mi frase ha sido: Bom día María, Bemvenida ao Caos!
A partir de hoy, María va a seguir experimentando lo que es convertir el caos en orden para hacerme feliz y convertirlo en caos para ser feliz. A estas alturas ya acepto el caos como parete inherente de mi...

Històries de l'elèctric que vola

L'última setmana d'Agost vaig haver d'estar a Lisboa... un contracte, la família de l'altre i esperant impacient a que s'acabara tot i encetar un nou capítol d'história impossible.
Avui toca fábulas, un raconet en ple centre de Lisboa que sembla una cova d'una societat marginada i feliç. Els nostres acompanyants semblen les cadires que lliguen amb les taules perquè hi són allí però en realitat semblen un collage. Tot i això, acoseguisc el meu propósit IMPACTAR per a conéixer altres realitats. La visita dura una hora i mirem el rellotge per a no perdre l'últim elèctric que ens abocarà al Largo de Graça i d'allí passejant a casa, un dia menys...
Pugem, salude, com sempre, al conductor i me n'adone que està saturat de tant de turista, de tant d'obrigado, de tantes preguntes, de tant de cridar “Castelo”, Castle”, “Castillo”, en el seu Boa Noite s'amaga un barreig de tristesa lusa i cansera crònica de final de jornada. Al rebedor trobem a un client d'un bar de Graça on conviuen pastissos, anabolitzants i algun estupefacient, un turista estadounidenc emocionat per haver deixat el Humer i viatjar en un transport públic, un veí de barri i dos o tres joves de bon vore. Comença el viatge, dissabte a la nit, cotxes a tot arreu, Lisboa es un caos (quan no?) però el tranvia té presa, no espera però de sobte, un BMW negre s'interposa en eixa carrera que semblava ser l'última. Els locals bufem, sona el timbre desesperat una i altra vegada, el conductor sua perquè sap que li pot quedar més de dos hores i ell que pensava que podia oblidar la condició de currant entre els braços de la seua estimada i un pijo l'está fotent!. Gire el cap i me n'adone de l'embús causat per l'arbre de rodes caigut enmig de la via. Agafa la ràdio amb resignació i demana un servei de grúa... una hora més!, perfecte!. Mig en broma dic, el cotxe es pot moure, si el moguem entre tots es pot pujar a la vorera. Sembla que algú em sent, ho repeteix en veu alta i aquell jove plagat de tatuatges tribals que l'esperen al bar, el veí del barri, Sergio, Félix i els jovenalla baixen a moure-lo. Després de varies forcejades ho aconseguixen, alegria al tranvia, claxons de cotxes celebrant la victòria i de d'obsequi l'arbre urbá s'emporta el mirall colgant amb la complicitat del conductor i el vist i plau dels viatgers. El conductor enfla els carrers amb una velocitat trepidant, el vent mou les nostres melenes i recorde la cançó del Raimon “Al vent” seria bona banda sonora... però el més bonic va ser baixar del tranvia i veure la cara d'alivi del pilot.Com seria el seu encontre?, com seria el seu final de dia?

28 : Martim Moniz Campo Ourique (Prazeres)

Son las 4 de la tarde o quizás más tarde, salida de las mazmorras o del bullicioso y enigmático Chiado.. me paro a pensar; cuesta, metro y cuesta, taxi o el tintinante e intrigante tranvía. Le veo desfilar por mis ojos, me apresuro a cogerlo, nunca se me escapa y si tengo la suerte puede que tenga servicio privado.
Las escalerillas te presentan al conductor suicida que agradece con una mirada la condición de local tan extraña en esa línea.. Siempre lo mismo, rebusco en el bolso, no encuentro el pase, se empieza a mover, noto los traqueteos en mis brazos, intento mantener el equilibrio, no encuentro la barra, ni el pase, me voy a caer, voy a parecer un dálmata por los moratones que se van a estampar en mis brazos, voy a caerme de bruces encima de esa gamba alemana que me mira sin entender nada... dejo los libros en al lado del conductor y por fin lo palpo, me siento feliz, lo paso, la luz verde se enciende y a disfrutar.
Esos trayectos entre Santa Caterina y Graça o entre Chiado y Graça pueden llegar a ser inolvidables, impactantes, sonrojantes, placenteros, antropológicos, enriquecedores... ese tranvía es un microcosmos de historias, de culturas, de clases sociales, de CULTURA, cultura y Kultura que voy a intentar retratar...

EXPERIÈNCIA AVE

La pròxima cita era Barcelona el dia 20 de Juliol tocava Lucinda Williams a la Sala Apolo i Mireia m'esperava per a fer-nos-ho tot ben xarrat. Per arribar a Barna hi havia dos opcions; la primera era l'avió i la segona l'AVE. Em vaig decidir per la segona perquè ja sabeu la poca gràcia que em fan els avions i no havia provat l'experiència AVE.
La nit anterior vaig dormir poc, com sempre, ens vam liar fins la matinada però tenia 2.30 de vaitge per a carregar bateries i un poc de tregua perquè Mireia no ixia fins les 15.10 de treballar.
Puge al tren, faig lliscar la mà per la porta del vagó i ¡Sorpresa! una mare camell amb un el xiquet no parava de plorar. En eixe moment, em va venir al cap l'article de fa unes setmanes d'Almudena Grandes que explicava les peripècies de les mares viatgeres i també dels emails d'alguns pares frustrats. Vaig buscar el seient, vaig col·locar la motxilla amb més o menys dificultat, iaxò sí, inspeccionada i supervisada pels meus companys de vaitge que desitjaven el meu fracàs i com a bona ciutadana, solidaria amb les causes del costat i no d'Àfrica vaig anar ajudar a la mare enfeinada.
Entre les dos vam posar ordre, segons les preferències del nen, a les bosses, contes i joguines, em va somriure i va mirar al nen amb cara de deseperació per agafar-lo entre els braços i intentar-lo calmar.Ho va aconseguir però...
Torne al seient, trac el llibre nou que havia de començar i senc la bateria de preguntes del nen del perquès que tant m'agraden. Em sent orgullosa d'haver triat l'experiència Ave però no feia 30 minuts que estvem camí a l'estació de Sants quan el menut comença a berrejar, a tirar joguines que es converteixen en granades, en míssils i comence a deseperar-me. Intente tancar els ulls, enviar sms, fer alguna cridada, llegir i ¡NO VA SER POSSIBLE!. No podia més,la sang antinens brollava, els tmpans m'esclataven, l'equilibri em fallava i la tensió em pujava, així que vaig saltar del seient i en cara de Rotten Mayer li vaig advertir al nen que me l'emportaria a la meua classe i que de segur que allí no plorava. La mare em va mirar amb la mateixa cara que fa aquest xic a aquest anunci...

antes del desayuno... una mirada lusa

Como cada mañana lisboeta, antes de desayunar, me hago con un ejemplar de EL PAÍS con la mirada de reproche del atractivo quiosquero. Hace casi un año que vivo en Lisboa, hace casi un año que debería haber aprendido portugués, hace casi un año que debería tener amigos portugueses pero no es así y mi quiosquero me lo recuerda, cada mañana, con esa mirada penetrante. Él me extiende el periódico doblado cruzamos miradas; la suya dice: Ya te vale menina ¿vas a querer saber algo de nosotros o eres una guiri más viviendo aquí? Y la mía dice: ya lo sé, soy una vaga y deberían expulsarme del pais, con lo que he criticado yo a los castellanos que no son capaces de aprender catalán y mira yo lo hago peor…

Este verano estoy intentando con mayor y menor fortuna aprender algo de portugués para así poder explorar esa parte de la ciudad y de su cultura que excluyo por mi vaguería lingüística. Me da rabia no tener ansias por descubrir la cultura lusa, me entristece no poder ir al teatro, me agobia no ser capaz de trabajar en un contexto lusófono, me agunstia tener apatía lingüística.

Ah! Si alguien se pasa por el Largo de Graça, en Lisboa, ve un quiosco al lado de Banco Popular y se encuentra a chico engominado, pelo rizado, gafas con cristales al aire (¿me entendeis, no?), no muy alto y piel morena ¡Ese es! y si sabéis Portugués hacedle feliz, hacedlo por mi.

Madrid

Después del chute de buena música en Córdoba, el fin de semana siguiente la cita obligatoria tendría lugar en la sala Joy de Madrid tocaba Lucinda Williams y no me la podía perder.

Mi pasión por Lucinda nació en el Ryman Auditorium de Nashville y no hace mucho, es lo que tiene la incultura musical, me acuerdo que Tom Weiler nos llevó a un concierto después de un viaje transatlántico, recuerdo que se me cerraban los ojos del cansancio pero mi cabeza seguía el ritmo eléctrico opiceo de la banda y mi alma se extremecía al oir su voz rota y la narración de sus historias. Además de este concierto también asistí a otro acontecimiento que se instaló en mi memoria como uno de los shows más bellos y más entrañables… era otoño en Nashville con hojas secas de mil colores y en el Belcourt Theatre se anunciaban dos shows de padre e hija, entré a preguntar a mi orientador cinematográfico y me preguntó: Do you like Lucinda? le dije un: Yes, of course, me miró a través de esas gafas de pasta negra y me dijo con ese acento agridulce de los típicos intelectuales sureños: You can’t miss the shows babe. How many tickets do you want? Compré uno para mí y le dije que me guardara dos en los asientos contiguos, me dijo: you have 20 minutes to convince them but you’ll come back. Así fue, volví a por las dos entradas con la inseguridad que me cacarteriza cuando convenzo a alguien para hacer algo que realmente no está convencido para tranquilizarme me decía que realmente ellos lo decidieron yo sólo les seduje con mis palabras y ellos aceptaron. ¡Que suerte tuvimos!, ¡Que experiencia tan maravillosa!, ¡Que feeling había!. Todavía Tom lo recuerda cada vez que nos vemos

En Newcastle también tuve la oportunidad de verla y de sentirla en ese bello teatro con perfecta acústica diseñado por Norman Foster. Lucinda se ganó canción a canción al público gélido Geordie que parecía no olvidar la cancelación del evento, incluso les levantó de la butaca y les arrancó una sonrisa. ¡Todo un reto que supo superar con maestría!.

Después de esta larga ausencia de su voz en directo llegaba la cita de Madrid a la que no podía faltar. Como ocurrió en Nashville con mis palabras seduje al personal para que viniera, parece que en algunos hicieron efecto pero en otros ya se sabe… espero que otra vez sea posible.

La sala Joy era un marco ideal para Lucinda pequeña, acogedora, bella y con buena acústica. Me sorprendió la cantidad de gente y no tanto la edad, en fin, el público recibió de forma cálida a la cantautora sureña sin que esta se dejara mucho querer, estaba distante y profesional, escurridiza y parececía estar tocando en un escaparate separado de la calle por un grueso cristal. Ya sé que las críticas la alabaron pero hasta casi al final del concierto, no la vi sentir, vibrar y conectar por el público cegado por la potencia electrica de su grupo y su ronca voz.

No salí decepcionada, ni me arrepiento de haber ido, creo que todos, sea cual sea nuestra profesión, tenemos días con más o menos capacidad comunicativa y ese día le flojeaba a Lucinda.Por suerte repetí en Barcelona y pude ver lo que deseaba, lo que soñaba y lo que quería sentir elevado a una sensación orgásmica máxima.

Córdoba, Calor y Cultura

El segundo fin de semana de Julio y desde hacía mucho tiempo había dos conciertos a los que no se podía faltar por estas dos razones;

1. Porque ¿Cómo nos íbamos a perder al padre del Blues británico, es decir, John Mayall y al gran maestro del rock americano John Fogerty?

2. Había una cita con el eje sectario Galego- Codobés a la que no se nos permitía faltar porque se corría el riesgo de lapidación o crucificción.

He de confesar que mi actitud pre viaje no era la más adecuada pues no pensaba en la música y en la gente sinó en el calor asxifiante que haría en Córdoba y las intensas sesiones de piedras y cultura que se avecinaban bajo la calina criminal de verano. ¡Lo siento! pero no puedo disfrutar de la cultura, del pasado, de la história si hay que anadar bajo las inclemencias del tiempo y los 40 y pico grados que me temía llegaron a ser verdad.

Pese a ese poco entusiasmo, mi gran compañero de viajes y fatigas vitales me arrastró consigo y me llevó a Córdoba con una hora de retraso porque no se acordó de calcular ( y eso que es físico…) la diferencia horaria, una horita arriba, una horita abajo… que más da, si lo mío son 3 horas de retraso como mínimo.

Llegados a Córdoba y perdidos por las obras que invaden cada verano todas las ciudades del estado español, excepto Madrid, que es una obra de la obra permanente, retrasamos nuestra cita con los clan gallego-cordobés un poquito más. Llegamos al pintoresco y precioso Hostal San Miguel, nos instalamos y después de las llamadas de rigor nos encaminamos al encuentro de Nito, Lucía, Enrique e Inma de camino nos topamos con una exposición fotográfica urbana, al lado del Gran teatro, de fotografías del Foto España 09 que no estaban nada mal. Calentamos motores en un garito cercano al teatro para poder entrar con más fuerza al recital y ¡menudo recital!. John Mayall & Co no sólo tocaron y sonaron perfectos sinó nos elevaron al éxtasis con su sonido, su feeling y su fuerza en el escenario. Después del concierto, alguien me sopló que tenía 74 años y pensé: a este tío le entra enajenación cuando toca por que ¿cómo se explica que un tío de esa edad se meta 2 horas de concierto sin sentarse, sin parar, tocando la harmónica y cantando y sin beber ni gota de agua ni mostrar un signo de agotamiento?.

Después del concierto y de la sesión grupis de mis colegas, los cordobeses nos llevaoron al Jazz Café un sitio muy simpático al que sin duda alguna volvería a ir; por su aire acondicionado, su ambiente, su marco y su camarero (pa que nos vamos a engañar!) que le daba un toque mágico al sitio.En ese agradable lugar, conocí a las tres madrileñas que supuestamente me habían presentado en Madrid después del concierto de los más grandes.

Al día siguiente, mis temores se hicieron realidad, el calor era horroso y había un montón de cultura que consumir y además estaba con el síndrome premenstrual, es decir, esos días en que te la suda todo y nada de lo que hagan por hacerte feliz lo vas a reconocer. Bueno, nos fuimos a la mezquita y paseamos por el casco antiguo, ¡nada más! porque habíamos quedado para comer con las madrileñas, los gallegos, los cordobeses y un gallego-catalán con síndrome suerño red neck. La comida y la sobremesa fue IMPRESIONANTE y LLENA DE PASIÓN DIALÉCTICA que se alargó hasta altas horas de la madrugada en el garito ASE-DESÉ.

El concierto de John fogerty fue precioso, ¡sí! esa es la palabra que define al mismo. De verdad, ese concierto fue diferente quizás porque me fui sola a disfrutar, por la potencia musical… no sé, cada vez que la música se instala dentro de uno las cosas suenan diferentes y si la música es en directo las sensaciones son tan personales e íntimas que es muy difícil plasmarlo en palabras.

El domingo cordobés con un calor demoledor lo empecé como siempre me gusta hacer, un buen desayuno, el periódico y buena compañía esta vez de las madrileñas que nos reencontramos en la próxima cita que es contaré.

Domingos

Mucha gente dice que los domingos y los lunes son los peores días de la semana; lo de los lunes lo entendí cuando vivía en Barcelona y en ese infinito pasillo que une Passeig de Gràcia i Plaça de Ctalunya observaba esas caras somnolientas, hirientes y desoladas por la esclavitud del capitalismo. Creo que nunca (o quizás mejor casi nunca) tuve esa cara y si lo hice sería por despiste o por solidaridad pero ¿Por qué a la gente no le gustan los domingos?.En la época fervo-católica se podía entender pues era obligatorio ir a misa pero ahora...

Este fin de semana, que ya tengo vacaciones, sin quererlas, he estado dándole vueltas a las posibles razones de por que a la gente no le gustan los Domingos;

1. Saber que tu equipo de fútbol puede perder; eso sí que puede angustiar a uno.

2. No poder ver todo el deporte a la vez ¡ni te cuento!.

3. Tener que comer en casa de tus parientes políticos ,sin ganas, y no poder decir que no; eso si que es espeluznante.

4. Ir al parque con tu/s hij@s que te han cambiado la vida sin darte cuenta y sin realmente quererlo. ¡Eso sí que es jodido!

5. No poder huir de las obligaciones conyugales; ¡recordad! siempre se pueden fingir jaquecas e indigestiones.

6. Estar sólo y no saber como encajar en el mundo de ocio (espectáculo) dominguero diseñado para parejas y familias. ¿y que tal una muñeca hinchable? Y ¿un maniquí?

7. Ser el día en que uno hace balance de su vida y pensar que no todavía no ha hacho nada de lo que le hubiera gustado hacer . Pues ¿ a qué esperas?.

8. Tener que trabajar; quizás libres el miércoles que los demás tienen que trabajar y si no, eso es que tienes un jefe despiadado.
   

Para mi los Domingos son preciosos, pese a tener que aguantar el larguero y sus consecuencias, porque es el día del desayuno sin prisas y sin horarios, de las llamadas telefónicas a mis grandes amigos, el día de las columnas del semanario, el día en que mengua mi frenetismo por vivir, el día en que me viene mucha gente a la cabeza e imagino los lugares donde estarán y por que página andarán. Por supuesto, hay y habrá Domingos de tsunamis y crisis existenciales agudas pero que sería la semana sin un Domingo.

Krozberg

No sé si ho he escrit bé, ara em fa mandra mirar-ho però aquest lloc va ser especial, va ser al·lucinant. Una gran experiència!

Tacheles

Berlin

Aquest és el lloc més bonic de Berlin es diu Tacheles i en jueu significa "parlar clar". Per a mi aquesta galeria d'art urbà concentra l'essència d'aquesta encisadora ciutat.

Berlin: 2 anys sense Sivi

Otra vez

Hace mucho tiempo que tenía abandonado la escritura cibernética y en verdad, no sé por que. Bueno, quizás es porque me mandábais emails privados en vez de comentarios, porque estaba en una época introspectiva o porque, simplemente, no me apetecía.Aunque no sé cuanto durará, voy a emprender este viaje de nuevo, quizás sea de un fin de semana, quizás sea sólo en las vacaiones o quizás esto se convierta en una rutina ( sólo ver esa palabra me recorre un escalofrío)... ¿quién sabe?
Besos y ¡Bon día!

Algunas fotos de Durham

2 Men

Today,

I went to this successful interview and I saw this man, I felt in love with him and I had to buy this "picture". Now, I have two men at home and the best part is that the new one does not complain, he is just there on the wall, he is like god and while you play his music, it seems that he is singing it from there.

I love Mr. Hendrix

Cheers

una nueva aventura

En mis andanzas por estas tierras albergadas por un cielo plomizo, voy a empezar en breve una nueva aventura, voy a enseñar a 12 niños brtánicos de 6 años, español.
Como le decía a mi amigo David esta noche, por una parte estoy nerviosa pues los niños me asustan pero por otra estoy ilusionada y encantada de poder abrirles un nuevo mundo... espero estar a la altura, espero disfrutar, espero aprender, espero que aprendan y espero poder trasmitirle algo positivo, espero que no lloren todos a la vez, espero que deseen que llegue la clase de español... espero que no me arrastre el miedo la inseguridad, espero sobrevivir....
Ya os contaré...
Para los que no lo sepais, este año he dado;
1. Español para geriátrico,
2. Español para delicuentes,
3. Español para adultos,
4. Español para niños,
¿alguien da más?

T'ho mereixes

Fa molts anys, perquè ja en tenim un grapat, Penélope, Mafalda i jo xafardejavem sobre els meus amants, els que els agradaven i els que no i com seria per a elles el seu príncep blau. Penélope va dir que el seu príncep blau no era ni més ni menys que un bon entenedor d'ella maetixa però que de segur que mai el trobaria.
Penélope mai s'ha vist guapa, mai s'ha vist interessant, mai s'ha vist temptadora als ulls masculins tot i que la resta pensavem el contrari. Aquest autoconvenciment d'aoutomenyspreu l'ha portat a mantenir una distància freda amb allò nou o desconegut i a bastir una ampla i alta murlla de pedra piconada que sols alguns afortunats,en certs moemnts, erem capaços de sortejar i entrar al gran palau càlid i plagat de valuoses obres d'art disposades acuradament a les parets de seda. Després de moltes xarrades, Penélope se'n va adornar de l'alçada de les seues parets i la gelor electrica amb els desconeguts i va decidir entrobri una de les xicotetes portes de la muralla. Per aquesta porteta va entrar algú que es va sentir intimidat per la magnificència i la grandiositat del palau, va preferir, tornarn enrere sense descobrir el que hi ha via dins, els seus luxes, la comoditat i també els riscs de la delicadesa de tot plegat. Al eixir, va tancar la porteta, la va tancar amb pany i clau i se la va quedar. Per als que sabiem com botar la muralla ens era fàcil perquè ja sabiem com i quan hi podiem però, no era injust que la porta estiguera tancada, no era injust que s'hagueren endut la clau?, què podiem fer?, res?.... no fam fer res però hi seguiem botant.
L'estiu passat, com feia calor i bon temps, ella va decidir obrir un finestral al sud de la muralla i així deixar passar el vent fresc i suau de la mar. Aquest vent va aprofitar l'esi i la grandiositat de les estàncies per a quedar-se a descobrir el que hi ha havia allí. El que veia, el que sentia i el que tocava de vegades, el feien quedar-se a adormir alli o de vegades el convertien en huracà o tifó. Ara, el vent és allí, és suau, és fresc i càlid, és humit i sec i comença a expandir-se per les estàncies més secretes del palau.

About me

Hello There,

Today I am going to talk about myself since my beloved german friend ask me to do it for releaving my cronical Durham sadness.
Her propousal was to write about my feelings when I think in the concept of nothing, that is to say, when nothing is written, when nothing is said, when nothing is settled, when you start a white page and the other
thing to write about is 10 nice things that I like about myself. So, let's go!

Nothing for me is fear, is darkness, is solitude, is lonlyenss, is my rented house in Durham, is you, me and the world. At the end of the day, we are nothing, we can be replaced by anyone just 5 or 6 friends, lovers or relatives will take us in their souls, so what?!. However, when nothing is written, when nothing is said, when nothing is settled we can do whatever we want and whenever we want, in that case, nothing is great because you can develop your own creativity and yourself.
10 things that I like about myself;

0. My green eyes.
1. My smile.
2. My hands.
3. My tatoo.
4. My teeth.
5. My understaning capacity.
6. My hability to cook.
7. I like to listen others.
8. I am able to adapt to different people and situations.
9. I am able to say: Yes, you are right and I am wrong, I am sorry and thank you.
10. I love my friends as part of me.

Thank you babe!

La Tupper Therapy

El fin de semana pasado llovía, hacía un viento no apto para faldas a "lo Marilyn" y encima mi querido compañero de fatigas y alegrias se sumergió a tal profundidad en el mar cibernético que era imposible estirarle a la realidad. Tenía estas opciones;
1. Salir sola a dar una vuelta por mi desierto vecindario.
2. Ir al centro de la ciudad y gastarme un dineral en un café por las inclemencias del tiempo.
3. Ver una comedia de amor aburridisima con una companera.
4. Limpiar la casa SOLA y cabrearme por haber malgastado el tiempo.
5. Intentar sacar a mi compañero del oceáno cibernético declarándole la 3a guerra mundial.
6. Praticar el Tupper Therapy.
Pese a las múltiples opciones me decidí por la más pragmática (raro en mi!) y empecé la terapia. Ah! Para practicarla es imprescindible el mal rollo incubierto o no,la nevera llena y amor por la cocina. Una vez reunidos los requisitos hice lo siguiente:
1. Planificar el menú semanal con la comida que se tiene.
2. Crear recetas nuevas y arriesgadas.
3. Cocinar lo que más le guste a quién más quieras para demostrarle que te acordaste de él en lo moentos de mal rollo, en lo que él pasó de ti.
4. Cocinar y ponerlos en los Tupper adecuados.
5. Organizar el frogorífico y congelador según el plan semanal.
¿No es perfecto? liberas estrés y malos rollos y además puedes disfrutar de un montón de teimpo libre durnate la semana.

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La nostra història va começar fa molts anys, des què temin un poc de trellat hem anat a l'escola i a l'institut, hem crescut i compartit mil i un secrets, xafarderies, projectes, il·lusions, borratxeres, ploreres (sempre meues!).
Al que sempre està quan el cirdes i al que sempre va envies un SOS, MOLTES FELICIATS

I DE REGAL:

Malta la desconocida del mediterráneo

Visit Malta